Quando ele se vai

Quando ele se vai,

fica aquele silêncio que grita.

O quarto parece maior,

a cama parece fria demais,

e os dias…

ah, os dias se arrastam como séculos.

Quatorze dias.

Quatorze eternidades.

Pra viver apenas dois dias que passam como segundos.

Dois dias em que o mundo volta a respirar,

em que o riso é de verdade,

e o olhar diz tudo o que as palavras ainda não podem dizer.

Quando ele se vai,

eu aprendo a fingir.

Finjo que tá tudo bem,

que eu não conto as horas,

que eu não sinto o corpo doer de saudade.

Mas dentro de mim,

cada minuto é uma oração disfarçada de espera.

Ele diz que tá feliz,

que tá bem,

mas eu conheço o tom.

Aquela pausa antes da risada,

o peso nas entrelinhas.

Eu sei — ele carrega segredos demais,

como quem segura um universo dentro do peito

só pra não me machucar.

E mesmo assim,

a gente segue.

Ele lá, eu aqui,

presos no mesmo sonho,

separados pelo tempo,

mas unidos pela promessa

de que um dia… um dia o tempo vai ser nosso.

Quando ele se vai,

eu aprendo a amar no silêncio,

a sorrir na distância,

a acreditar sem provas.

E mesmo que o mundo me diga que é loucura,

eu sei —

a fé também é isso:

esperar o impossível

de olhos abertos.

Então eu espero.

Porque quando ele se vai,

a minha alma não chora —

ela apenas conta os dias

até ele voltar.